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Ich stelle fest: die Löcher im Teesieb sind zu groß. Mit einem kleinen Löffel fische ich einzelne Teeblätter aus der Tasse, sobald der Earl Grey darin zur Ruhe gekommen ist. Ich mache das ein paar Minuten lang, damit ich meine Mutter nicht ansehen muss. "Wirklich", sagt sie, "ich hätte ihr das nie zugetraut, dass sie alleine so weit weg fliegt und dann zurecht kommt."Einziges Thema. Die kleine Schwester, das Sorgenkind. Kambodscha. "Naja," antworte ich, "sie ist ja auch nicht allein." "Ja aber...", ich höre schon nicht mehr hin. Drei Wochen sind vergangen, seitdem meine Mutter während eines Streitgespräches einen Satz fallen ließ, der mich tief verletzte, weil er erstens unwahr war und es ihr zweitens unter keinen Umständen zu sagen zugestanden hätte. Sie hat einen unfehlbaren Muttersensor, der schon beim ersten Wort aus dem Munde ihres Kindes Alarm schlägt, sobald etwas nicht stimmt. Aber sie fragt mich nicht. Entweder der Alarm ist defekt (was ich nicht glaube) oder sie ignoriert ihn, weil sie immernoch glaubt, recht gehandelt zu haben. Oder (abwegig) weil sie sich des Gesagten schämt und es nicht ansprechen mag.Drei Wochen, in denen ich sie nicht anrief. Scherzhaft hatte ich mir gesagt: mal sehen, wann ihr auffällt, dass jemand fehlt. Es ist nicht immer leicht, das gute Kind zu sein. Nein, in ihren Augen darf ich nicht klagen, weil ich doch alles erreicht habe. Es läuft rund bei mir. Alles andere ist gar nicht möglich. Es kann nicht sein, was nicht sein darf. Wie es den Kindern geht, fragt sie mich. Gut, antworte ich knapp und verkneife mir den Nachsatz ("Kommt sie doch mal besuchen"). Nie haben sie bisher viel Zeit mit ihren Enkeln verbracht. Meine Schwiegereltern kümmern sich einen Nachmittag pro Woche um sie, schon seit Jahren. Später, während mein Vater mir ein Provisorium in einen Backenzahn klöppelt, verabschiedet sie sich rockschwingend und ziemlich eilig. Glaub mir, Mutter, du weißt gar nichts über mich.
21.2.17 07:25
 


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